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Plongeons dans les années 60, une décennie colorée de rêves de liberté, d'utopies acidulées et de révolutions sonores. Au cœur de ce tumulte bariolé, un groupe surgit en noir et blanc, tranchant comme une lame dans la lumière kaléidoscopique du Summer of Love : The Velvet Underground. Avec leurs riffs minimalistes, leurs paroles brutes et leurs mélodies dissonantes, ils sont l’ombre parmi les soleils, le silence qui crie dans une fête assourdissante.
New York, la fin des années 60. Ce n’est pas la côte ouest ensoleillée, mais un paysage urbain de béton, de nuits sans fin et de bas-fonds éclairés par des néons blafards. Lou Reed, poète des marges et des excès, chante avec une voix plate, presque indifférente, des histoires de junkies, d’errances urbaines, de désirs inavoués. Derrière lui, John Cale fait hurler son violon électrique comme un cri d’animal blessé, la batterie de Maureen Tucker résonne avec la précision d’un cœur malade, tandis que Sterling Morrison fait vibrer une guitare hypnotique.
Produits par Andy Warhol, ces enfants terribles du rock font éclater les barrières entre la musique et l’art, entre la culture haute et la rue crasseuse. Warhol les enveloppe dans sa Factory, un cocon de créativité et de décadence, où les identités se floutent, où la musique devient une performance autant qu’un produit.
The Velvet Underground ne s’écoute pas, il se ressent. Ils sont cette ligne de basse grondante qui menace d’avaler l’auditeur, cette répétition qui devient incantation. Il y a du Baudelaire dans leurs chansons, une poésie du spleen et du désir, une fascination morbide pour la beauté fragile et la chute. En un sens, ils n’ont jamais été un groupe de rock, mais des conteurs d’histoires inachevées, de rêves brisés qui continuent de résonner, même aujourd’hui, dans les cœurs des insoumis.
New York, la fin des années 60. Ce n’est pas la côte ouest ensoleillée, mais un paysage urbain de béton, de nuits sans fin et de bas-fonds éclairés par des néons blafards. Lou Reed, poète des marges et des excès, chante avec une voix plate, presque indifférente, des histoires de junkies, d’errances urbaines, de désirs inavoués. Derrière lui, John Cale fait hurler son violon électrique comme un cri d’animal blessé, la batterie de Maureen Tucker résonne avec la précision d’un cœur malade, tandis que Sterling Morrison fait vibrer une guitare hypnotique.
Produits par Andy Warhol, ces enfants terribles du rock font éclater les barrières entre la musique et l’art, entre la culture haute et la rue crasseuse. Warhol les enveloppe dans sa Factory, un cocon de créativité et de décadence, où les identités se floutent, où la musique devient une performance autant qu’un produit.
The Velvet Underground ne s’écoute pas, il se ressent. Ils sont cette ligne de basse grondante qui menace d’avaler l’auditeur, cette répétition qui devient incantation. Il y a du Baudelaire dans leurs chansons, une poésie du spleen et du désir, une fascination morbide pour la beauté fragile et la chute. En un sens, ils n’ont jamais été un groupe de rock, mais des conteurs d’histoires inachevées, de rêves brisés qui continuent de résonner, même aujourd’hui, dans les cœurs des insoumis.
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